uno va al teatro a ver cine, decirle cine al teatro es como decirle pintura al museo

Hace tiempo que aterrorizado contemplo como se hace realidad una frase que leí ya no recuerdo donde y que rezaba algo asi como “el cine nos abandona”. Y sí, ahora no me cabe duda de que nos abandona esa ficción fascinante en donde sobraba la magia y todo podía ser; hoy cine se le llama a un escenario con butacas reclinables , merchandising, bebidas de fantasía y maiz reventón por donde desfilan esperpentos sin argumento, toda una fauna de clichés predecibles, secuelas cuyos solos trailers estresan, superproducciones tan caras como vacías, y bueno, otro poco de lo de siempre: violencia y mujeres.

Pero gracias a un par de sucesos ocurridos en estos últimos meses he logrado disfrutar de buen cine. El primero fué el Santiago festival internacional de cine, SANFIC, terminado hace algunas semanas gracias al cual llenaron las carteleras una serie de excelentes peliculas. Lastima que para el público en general pasaron desapercibidas, pues las peliculas (al menos al cine que fui yo) no figuraban en la cartelera general ni en los luminosos letreros, sino que al mencionarlas, el cajero sacaba bajo el meson una roñosa lista de papel, asi que podías disfrutar de una buena pelicula en unas -a medio llenar- salas VIP pues las grandes estaban repletas de gente viendo Batman la resurreccion.
El segundo suceso fué que me gané en Bazuca.com un mes gratis de su nuevo servicio Bazuca cero que básicamente consiste en que haces una lista de las peliculas que quisieras ver, te llegan (de a máximo 3) y a medida que las devuelves te llegan las otras.

Asi que hoy quiero comentar una de esas peliculas que ya no se ven: Cinema Paradiso. Dirigida en 1988 por Giuseppe Tornatore y con una excepcional musica de Ennio Morricone (obra musical que, dicho sea de paso, ya alabamos en el epidosio #9 de Sin Dial ni Ley dedicado a las bandas sonoras) es un pequeño relato que trata sobre una sala de cine de pueblo por cuyas butacas pasan la magia, la vida de los personajes y la vida del mismo cine (el edificio) haciendo en paralelo una gran metafora sobre la historia del cine (no el edificio) y su decadencia… su abandono.
Pero no veamos todo tan negro, pues aun se hace cine muchachos, claro que el porqué de que nadie lo vea es… harina de otro costal. Por ahora recomiendo tambien: Historias mínimas, Roma (de Adolfo Aristarain, uno de mis directores favoritos. Y no tiene nada que ver con Roma, Italia), Carandirú, The U.S. v/s John Lennon, Between the devil and the deep blue sea e iré agregando mas a lo largo del mes.

Queremos que nos ayudes a salvar el mayor número posible de esas palabras amenazadas por la pobreza léxica, barridas por el lenguaje políticamente correcto, sustituidas por una tecnocracia lingüística que convierte en “técnicos de superficie” a los barrenderos de toda la vida o perseguidas por extranjerismos furtivos que nos fuerzan a hacer ‘outsourcing’ de recursos en lugar de subcontratar gente.

Lo interesante es que la campaña aparte de incluir al hispanohablante común, realiza alianzas con políticos y personajes públicos para que ellos utilizen sus palabras apadrinadas al menos tres veces en alguno de sus discursos.
Por desgracia la convocatoria para sugerir nuevas palabras ya cerró, pero podemos enriquecer nuestro ahuevonado vocabulario consultando los resultados del concurso en la reserva de palabras, donde recordamos a nuestras abuelas y madres con palabras como fiaca, (“ando con la fiaca”), mamarracho (“sacate esa polera nicolas, pareces un mamarracho!”), moledera (“chiquillos de moledera!”), rimbombante [es divertida esta palabra, pues su fonetica refuerza su significado (se entiende?)], mentecato (demente), macanudo (que tiene su origen en una marca de unos puros muy caros, de ahi su acepcion, “ese gueon es macanudo”), tumbaollas (ese tipo es un guatón, un tumbaollas”) entre cientos de otras.
Yo apadrino amuñado (mi madre siempre me retaba por tener la ropa amuñada en mi closet) y atizador (herramienta de fierro forjado, siempre al lado de las chimeneas de antiguas casonas de campo, la cual sirve para atizar, remover el fuego).
Ahora apadrinate una tu, ¿cual?
Los dejo con otro diccionario de palabras en desuso

es que me siento irresistiblemente atraido, por oscuras razones, hacia ciertos lugares muy mal iluminados en los que me demoro sin plan preconcebido hasta que el sol naciente anuncia un nuevo dia

Anoche salí, acompañado, a ver una pelicula. Nos arrepentimos con mi contertulia a mitad de camino y optamos por cambiar los planes. En un modernillo boulevard buceamos entre una marejada de gente, luces parpadeantes y locales atestados en busca de un sitio tranquilo y de nuestro agrado… terminamos comiendo sushi en un sucucho (esa palabra que tanto le gusta a mi padre para designar lugares pequeños pero sucios y mal iluminados) muy lejos de ahi. Como dije, si bien el local estaba lejos de una limpieza e iluminacion clínicas, nos sentíamos bastante a gusto y disfrutábamos de una conversación amena junto a unos rolls y algo de sake chileno. Fue en ese contexto que reveladoramente se me abrió, prístino y cargado de sentido, un viejo libro: “El elogio de las sombras”. De uno de los más destacados novelistas del Japón, Junichiro Tanizaki (1886-1965), el ensayo ahonda en la poética de las sombras, que para Tanizaki constituye uno de los rasgos principales de la sensibilidad estética del Japón tradicional.
Occidente, hoy mas que nunca, busca lo resplandenciente, pulido, luminoso y rectilíneo. Apoyado en una equivocada y reduccionista lectura de lo oriental, hoy impone posmodernos criterios estéticos con pretensiones de milenarios (minimalismo, japon zen, oriente chic y demases). Pero, siguiendo a Tanizaki, para Japón, la sombra tiene un inmenso poder sugestivo. La penumbra, la opacidad e incluso la pátina en los objetos, expresan un trasfondo profundo que yo leo como historias. El brillo encandila y enceguece para borrar todo rastro de histora; la opacidad propone revelarlas a la luz, o mejor dicho a la sombra, de nuesta propia realidad.
Seguiré insistiendo en los sucuchos oscuros, en los locales pequeños con aroma a frito, en las schoperias de sillas plasticas, en las fuentes de soda de manchados manteles, en los bares de copas grasosas, en los restoranes de ampolletas quemadas, en las barras de borrachos… seguiré insistiendo en la historia.

Cual es tu cancion triste?

    Sucede que me canso de ser posmoderno.
    Me cansan la nueva arquitectura, la nueva educación, la nueva política, la nueva poesía y la "nouvelle cuisine". Me asfixian los edificios inteligentes. Me hastían el "design", los cafés a la moda, los lugares donde la vida abandonó para siempre a las formas y donde, habitualmente, terminamos pagando un café cortado muy aguado.
    Me aburren los escuálidos platos de restaurantes anoréxicos, menús sin fondo, donde se sirven platos abstractos incomibles.
    Me fastidian las charlas y seminarios "a todo power point", donde la falta de ideas se suplanta con tecnología de punta.    
    Me cansaron los arquitectos "posmodernos", pagados de sí mismos, para los cuales la belleza es una palabra impropia de usar en conversaciones entre pares.
    Sucede que me canso de ser posmoderno…
    Me sorprendo, de pronto, a mí mismo cantando canciones pasadas de moda. Visito viejos barrios del poniente, con sus casas de fachada continua, con su banco y su árbol en la vereda, con sus interiores frescos y misteriosos. Busco desesperadamente picadas donde acceder a platos generosos.
    Me hastían los datos "cool" de las revistas "cool": hojeo con fervor periódicos de provincia mal impresos y llenos de noticias caseras, de vida social ridícula, de campeonatos de rayuela, con olor a tinta fresca, que se te queda pegada en los dedos.
    Me aburren la poesía minimalista, los cuentos minimalistas, la filosofía analítica: me doy unas panzadas de Pablo de Rokha, y de sus libros desmesurados, épicos, turbulentos, escritos por el último macho, llenos de errores, como la vida.
    Quiero oír otra vez a curas que prediquen como lo hacía el Cristo de Elqui.
    Me encanta la gente que no tiene "blog" ni página web alguna y que enterró sus celulares muy al fondo de sus jardines.
    Me dan ganas de asustar a un "newyorker" con un copihue cortado. Sería estupendo salir por las calles con un organillero y un loro de siete lenguas y declararle la guerra al futuro.
    A veces, veo en sueños que se vuelven a abrir clubes radicales en todas las ciudades, con amplios sillones de cuero donde fumar puros a destajo y sin temor a la Ley Seca. En esos clubes hay reinas de la primavera que coquetean como en los viejos tiempos.
    Sucede que me canso de ser posmoderno… "Quisiera volver a entrar en las cantinas con los pies empapados,/ tenderme junto al excremento de las vacas,/ volver al reino del cielo azul y las hojas secas (…)".
    ¡Cuánto quisiera reiniciar la pichanga que no terminamos, en el barrio que ya no existe!
    ¡Que el símbolo del Gobierno vuelva a ser lo que fue, con su cóndor y su huemul reales!
    ¡Que llueva otra vez sobre Santiago, como antes, para que nos encerremos a comer sopaipillas en tardes largas y deliciosamente aburridas! ¡Que vuelvan los míticos apagones de antaño, para jugar de nuevo a la pieza oscura!
    Eso me sucede mientras vago por una calle de la ciudad, donde ya no hay gente ni niños que jueguen, donde suenan las alarmas y ladran odiosos perros detrás de altas, horribles rejas.